Lo Spagnolo non esiste.
E' solo Italiano, saltato in paella.
Se cerchi delle risposte, sei nel posto sbagliato: io conosco solo segreti.
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Sono orfana
di me stessa.
di me stessa.
Perchè il presidentedellarepubblica per incontrare il santopadre si è vestito da sommelier?
Mirror, mirror on the wall,
who's the fairest one of all?
who's the fairest one of all?
Fisicamente non sono il mio tipo.
Le mie parole sono sassi, precisi e aguzzi,
pronti da scagliare,
su facce vulnerabili e indifese
Pianerottolo, chiavi nella porta di casa.
Rumore, freddo, di marmo e ferro pesante e nero come la porta dell’ascensore che sbatti.
Come ogni volta, ti chiedo se mi sono comportata bene, se ho fatto quello che mi hai insegnato e che volevi; e aspetto col cuore folle di paura il tuo voto in pagella, l’assoluzione, sono stata promossa? Mi vuoi ancora bene?
Sei gonfio d’ira, che imparerò poi essere il tuo stato abituale e perenne, ma ora ti vedo per le prime volte, ci conosciamo da poco e questo mi spaventa.
E tu sei tutto per me, che ancora ho visto poco, e perdere il tuo amore mi terrorizza.
“Cagna”, mi dici.
Perché mi sono seduta in braccio ad uno un po’ più grande di me, ed ho riso e scherzato ed a lui è piaciuto forse un po’ troppo, chè gli brillavano gli occhi ed è diventato rosso. Dici.
E per me, quel che dici, è.
“Cagna”, è il voto in pagella per me, questa sera.
E’ il 1978, ed io ho quasi otto anni.
E cosa vuoi che ne capisca, a quest’età
in fondo
davvero
di sesso, di maliziosi primi pruriti, a parte quello che non dovevo, non volevo, ancora imparare.
“Cagna”, m’hai detto.
Verba manent.
che il tempo ti perdoni per averle pronunciate.
Metà di me non ti appartiene.
Ma finchè continuerai ad accarezzarmi in loop, il resto sarà tuo.
C'è che non è vero che basta chiedere.
Poichè non mi è stato dato.
E non è vero che basta bussare.
Chè se l'avessero fatto, avrei aperto.
E che non è vero che è sempre lei a scegliere, a decidere.
Praticamente un 2 di picche da manuale.
Ma, soprattutto.
Una figura di merda colossale.
Poichè non mi è stato dato.
E non è vero che basta bussare.
Chè se l'avessero fatto, avrei aperto.
E che non è vero che è sempre lei a scegliere, a decidere.
Praticamente un 2 di picche da manuale.
Ma, soprattutto.
Una figura di merda colossale.
Ecco, io oggi ad esempio mi sono svegliata un po' più orfana.
Così, senza preavviso. Per caso, su un qualunque canale Sky.
Non ero preparata.
Ieri sera, a cena da amici del tipo “Just Married”.
(ma questo post vale anche per quelli non necessariamente “just”, intendo).
Lei, radiosa, fresca di parrucchiere, sfoggia capigliatura ultimo grido.
(Più precisamente, di raccapriccio).
Lui, amabile, si tiene, trattiene, rimanda, ma alla fine non ce la fa, e prorompe, producendosi in una delicatissima nonché rara dimostrazione di fine tatto. ”Cara, quei capelli ti stanno malissimo.”
Lei gli ghermisce amorevolmente la mano, e sorride.
(Un avvoltoio con la preda, pregustando il pasto.)
”Non importa, amore. Siamo sposati, e devi amarmi comunque”.
Capito, perché non ti dico “amore” e perché, quasi certamente, non ti sposerò?
Uomo fortunato.
Lei, radiosa, fresca di parrucchiere, sfoggia capigliatura ultimo grido.
(Più precisamente, di raccapriccio).
Lui, amabile, si tiene, trattiene, rimanda, ma alla fine non ce la fa, e prorompe, producendosi in una delicatissima nonché rara dimostrazione di fine tatto. ”Cara, quei capelli ti stanno malissimo.”
Lei gli ghermisce amorevolmente la mano, e sorride.
(Un avvoltoio con la preda, pregustando il pasto.)
”Non importa, amore. Siamo sposati, e devi amarmi comunque”.
Capito, perché non ti dico “amore” e perché, quasi certamente, non ti sposerò?
Uomo fortunato.
